Une table

11h. Café noisette au comptoir.

Une table de café carré, désertée.
Un présentoir de jeu de hasard, deux verres de rosé, un stylo bic posé sur un ticket de jeu, une écharpe mauve poilue, un petit livre carré (7x7 cm, j'ai mesuré du regard) intitulé Un petit livre pour ma femme. De l'autre côté de la table, un paquet de Winston, un flacon tel qu'en donnent les laboratoires pour les examens d'urine. Il contient deux gélules encore dans leur emballage d'aluminium. Le rouge du bouchon du flacon est assorti au rouge du paquet de cigarettes.

Plus tard, quand je me retournerai, ce sera l'homme qui sera assis du côté de l'écharpe et du livre.

L'heure du choix

Dans l'enfilade de la rue, au bout, on aperçoit le manège qui tourne sur la place.

Je croise un homme très grand tout en bleu qui tient par la main un petit garçon tout en rouge.
— Oh... On peut faire du manège ?
— Ah non, c'est orangina ou manège, pas les deux.
Silence.
— Orangina !

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