Un paquet est arrivé chez nous il y a une semaine (ou dix jours, nous n'allons pas souvent relever le courrier). Il n'était pas pour nous : même numéro, même rue, mais dans la ville voisine.
Je voulais le remettre dans une boîte aux lettres, mais selon H. il avait été amené par un transporteur (donc non timbré). J'ai décidé de le porter moi-même à la bonne adresse.
— Mais pourquoi tu t'embêtes? On l'ouvre et on le garde ou on l'ouvre et on le jette, a dit H. après des recherches sur Google maps pour tenter en vain de trouver une photo de l'usine chinoise d'où venait le paquet à partir des indications sur l'emballage.
— Ecoute, il a traversé la moitié de la planète, ça m'ennuie que ce soit pour rien. Echouer si près du but…

Ce soir, peu avant minuit, un spider rouge s'est donc arrêté devant un pavillon des années 50 à la porte entourée de carreaux blancs vernissés. Assis sur le perron sous la véranda, quelqu'un fumait, une bouteille de bière à la main.
Une femme en manteau rouge est descendue de la voiture, a tendu le paquet à travers la grille :
— J'habite la même adresse que vous, mais à Y…, a-t-elle dit.
La fumeuse, un peu hésitante, a tendu la main :
— C'est original.