Coiffeur. Ça représente toujours une heure et demie de vide, avec toujours cette question: «est-ce que la couleur vous plaît? Cet éclaircissement des pointes, c'est joli, ça vous plaît?»
Vous savez quoi? je n'en sais rien, je ne vois pas mes cheveux.
En réalité, mais je ne l'avouerai pas, je déteste cet éclaircissement qui me rappelle les cheveux de Jacqueline.
— Faites comme vous voulez, je vous fais confiance.
— Alors on va faire les racines, et on fera une émulsion sur les pointes au moment du rinçage, ça vous ira?

En partant, j'attrape La quiche fatale, ramené dans la semaine de la boîte à livres de la capitainerie de Moret, un nom trop grand pour le mignon chalet — mais cependant très digne, peut-être à cause de son nom, justement — au bord du Loing.
Je lis dans l'après-midi ce roman mièvre et ampoulée. Tous les traits sont appuyés, les adjectifs trop nombreux, l'ensemble prévisible et puéril.
Pourtant, signe sans doute de mon besoin de repos, j'y prends un plaisir certain.

Je l'abandonnerai dans le métro dès que possible.