Train de 6h24 (nous avions prévu le 53, mais puisque nous étions prêts, nous en avons profité).
Thé et porridge à Prêt à manger gare de Lyon.
TGV de 8h40. Je ne me suis pas pressée, je monte dedans à 8h25. Il est plein comme un œuf et c'est le chaos, notamment pour caser les bagages très volumineux des vacanciers skieurs.
Je lis, je dors, je nomme et classe des photos. Rocher Suchard. Ma voisine disparaît au bar quasi tout le voyage.

Car à Moûtiers. Dans la gare routière je découvre avec stupéfaction des cars Amsterdam-Moûtiers. Mazette.
Il fait beau. La route est étroite. Les cars qui montent et descendent se cèdent le passage avec courtoisie dans les virages.
J'arrive à 14h20, la location commence à 16h. Je pars à la recherche d'un endroit où boire un verre et je m'épuise avec mon sac à marcher dans la neige au bord des pistes, à la recherche d'un bar que j'aimais bien il y a six ans (put*** six ans! Pourquoi ai-je attendu six ans pour revenir? Existe-t-il encore? Le covid est passé par là).
Je finis par le trouver, mais il est désormais si près de 16 heures que je n'ai plus le temps de me détendre. J'achète mon pass pour les trois vallées et retourne à l'appart.

Je récupère les clés: c'est minuscule (pour quatre? Quatre là-dedans pour dormir, OK, mais une fois qu'on ajoute les bagages, on doit se marcher dessus), très propre, très bien équipé, avec des produits de première nécessité. (Je déteste les endroits où il n'y a rien dans les placards, où tu es obligé d'acheter du sel et de l'huile, denrées que tu es plus ou moins obligé de laisser quand tu repars car intransportable dans une valise.)

Je me fais un thé, mange deux bols de Smack et repars louer des skis chez Goitschel dont j'ai retrouvé le nom dans ce blog. C'est le rush du week-end (ils sont ouverts jusqu'à 20h); ceux qui rendent leurs ski croisent ceux qui en prennent. Suite à ma chute de vélo et parce que j'ai remarqué cette après-midi que tout le monde désormais en portait un, j'achète un casque.

Je rentre, fais mon lit et prévois de dormir dix minutes qui deviennent une bonne heure. Je ressors faire des courses, puis une troisième fois pour manger une fondue savoyarde (un mois que j'en rêve).
Toujours la même question: «vous êtes seule?» (déjà chez le loueur de ski). Personne ne vient seul au ski, c'est une activité de groupe, pour être heureux ensemble.
Je rentre en m'apprêtant à dormir solidement, mais je fais une crise de colique une heure durant: l'altitude? les Smacks? le lait? la fondue? l'appréhension sourde de devoir skier demain six ans après, seule?

Je suis en vacances ce soir. Je n'arrive plus à me concentrer, mon esprit se décompose. Je suis en train de payer les dix jours entre Noël et le Nouvel An quand je suis allée travailler sans avoir récupéré de ma fièvre. A midi je vais manger une grosse pièce de viande rouge dans l'espoir de me ressaisir. J'essaie désespérément de me souvenir des urgences pour passer deux ou trois consignes à mon adjointe. J'ai la cervelle en fromage blanc.
Mais bon, n'exagérons rien, une semaine, ça passe vite. C'est juste mon syndrome de l'imposteur qui ressurgit.

Je pars tôt car nous dînons chez des voisins. La soirée commence sur un thème inattendu: les rêves. Notre voisine se souvient de tous ses rêves et cauchemars. Et elle et H. de comparer les dents qui tombent, les fuites, les escaliers qui disparaisssent, mais aussi une maison qu'ils connaissent et qu'ils peuvent décrire pièce par pièce… Laurent et moi les écoutons, perplexes.

On parle planeur, avion, hélicoptère. Lui travaille dans le monde de la télé. «Je connais bien le second de Balavoine. Balavoine installait des puits dans les villages sur le parcours du Paris-Dakar. Le puits de la veille avait un problème; Balavoine a demandé à son second d'y retourner, donc celui-ci n'était pas dans l'hélicoptère, il lui a sauvé la vie.» Et à propos de l'accident qui a tué Florence Arthaud: «Pour que les images soient belles il faut filmer au plus près, ils se sont trop rapprochés. […] Dans un hélicoptère, tous les passagers servent de rétroviseur et doivent regarder autour d'eux. Alors une émission où les passagers de l'hélicoptère ont les yeux bandés…».

Plus tard nous bitchons joyeusement. Ils se sont mariés cet été, chacun ayant des enfants de son côté. Lui nous dresse un portrait de son ex mythomane: «pour vous donner une idée, elle m'avait dit qu'elle parlait russe. Un soir on est invité à dîner par un ami qui a épousé une Russe. — Ah mais c'est super Clothide, tu vas pouvoir parler russe. Je la vois se décomposer; en fait elle savait compter jusqu'à six. Nous avons un bureau Louis XVI, au lieu de le dire simplement à notre fils (de sept ans), elle lui a raconté qu'il venait du château d'un roi qui s'appelait Louis XVI, tout ça parce que sa famille fantasme l'idée de descendre des Bourbons.»

Nous parlons du précédent propriétaire du loft que nous avons acheté. Ils le connaissaient puique c'était leur ancien voisin, avant nous. Ils l'ont revu récemment, sur la côte basque. Nous tombons d'accord sur le fait que lui aussi est mythomane. Nous racontons les lettres recommandées que nous avons longtemps reçus au loft. Nous avons conservé pendant deux ou trois ans l'acte d'achat du loft à portée de main, pour le montrer aux huissiers ou gendarmes qui sonnaient à la maison. Visiblement l'ancien propriétaire était criblé de dettes; d'ailleurs il avait fait un scandale chez le notaire en découvrant que son ex avait fait saisir une partie du prix de la vente du loft. «Il ne nous a pas donné son adresse avant de partir; ils nous a dit de laisser le courrier dans ta boîte. — Comment? mais il ne m'avait rien dit, je n'avais pas son adresse.» Nous nous regardons avec stupeur, j'éclate de rire: «Mais alors, tu as dû nous prendre pour des dingues, à trouver le courrier de Serge systématiquement dans ta boîte aux lettres!»

A minuit nous partons, je prends le train tôt demain et j'ai peur de le rater, à cause d'une panne de réveil ou d'un problème SNCF.

Télétravail. Pain, rosbeef froid et moutarde, baba au rhum.

Je prépare ma valise: pour skier 2 maillots de corps coton-soie, 2 sous-pulls petit bateau hérités de l'aviron, un pull en cachemire gris que m'avait donnée ma formatrice irlandaise (très fin et très chaud), des chaussettes de ski, un pantalon de ski, des moufles, des sous-gants en soie, deux bonnets (avec et sans pompon) et un tour de cou issu de l'aviron lui aussi. Il sera possible de faire une lessive dans le lavabo un jour sur deux, un jour sur trois, si nécessaire. Je ne serai «en civil» que deux ou trois heures par jour, et encore, si je ressors le soir; je n'emmène que des sous-vêtements, des chaussettes et un tee-shirt de nuit, mon jean et mon pull de voyage suffiront pour la semaine.
Comme on le voit, voyager seule réduit les efforts de coquetterie ou d'élégance. Pas de produits de maquillage mais mon gros de crème Nivea qui doit avoir dix ans (dans l'espoir d'enfin le terminer), de même des bouteilles de shampoing et douche en fin de vie: je les jetterai sur place. Doliprane, ibuprofène, vicks.

Je priorise ce qui me fait plaisir : huit One Piece (un «arc»), Un mois à Sienne offert par Aline, des cartes de voeux (après tout il restera une journée), des timbres et du papier à lettre, mon ordi, le chargeur adéquat, deux paquets de Smack (si, si) et un demi litre de lait (pour manger en urgence le premier soir ;-) ), un étui de rochers Suchard noirs, une trousse à stylos et une trousse de fils, chargeurs, écouteurs, carte d'identité et carte bleue.

Tout cela tient dans un sac de voyage (pas une valise mais un sac acheté pour le coffre de la Mazda) et un petit sac à dos Décathlon.

Une AG où je ne suis pas membre du bureau, ça me change.
Galette. Il paraît que je suis la seule des nouveaux à être venue.

En quittant la salle, je trouve un flyer sur la fondation Claudia Cardinale. Je n'arrive pas vraiment à me remettre du fait qu'elle vivait si près de chez moi et que je ne le savais pas.

Quand je rentre, le premier canapé retapissé est là. Le motif à grosses fleurs grand-mère égaie notre intérieur métallique. Pari risqué — et gagné.

Hier mon boss a tant insisté que ce matin je suis allée chez le médecin que j'avais déjà consulté à Nation en urgence, parce qu'il était le seul disponible le jour-même sur Doctolib.
Il a la tête de Gobsek, l'âge de Mathusalem, ne prend pas la carte bleue et fait payer soixante euros.
L'idée de mon boss était que l'on vérifie que je n'avais pas de trauma crânien («Vous n'allez pas bien, ça se voit dans votre regard. — Vous savez bien (il est triathlète) que la tête, vingt-quatre heures plus tard, si on est debout c'est que ce n'est pas grave»). J'attendais des tests de base du genre suivre du regard le doigt du médecin sans bouger la tête. Gobsek a inspecté la paroi nasale, m'a prescrit du doliprane (j'en prenais déjà), du sérum phy, des antibiotiques («pour éviter que les plaies ne s'infectent») et un scanner.
Je suis rentrée au bureau et j'ai déchiré les ordonnances. Je n'y retournerai pas.
(Ce n'est qu'avec retard que je me suis dit que ce qu'il y avait dans mon regard, c'était sans doute un certain désarroi suite à vendredi.)

Ma carte navigo me permet de garer gratuitement ma voiture dans un parking couvert à la gare.
Normalement.
Ce matin, non.
La barrière ne s'est pas levée. Ça m'était déjà arrivé un soir il y a quelques jours et le gardien avait réinitialisé ma carte, mais visiblement ça n'a pas suffit. (Le matin, pas de gardien, il est trop tôt.)
Ce n'est pas que ce soit passionnant mais je le note ici pour le retrouver au besoin (car le temps file: quel soir était-ce? je ne sais, un soir de janvier).

Je suis tombée de vélo hier soir en rentrant du planeur et le visage a porté: j'ai la lèvre supérieure gonflée, elle a pris une assez jolie couleur rouge foncée. Le moche, c'est l'écorchure d'un centimètre sur deux en dessous du nez qui donne l'impression que je saigne en permanence.

Nous avons fini dans la matinée le dépliage-repliage des cinq parachutes restants. Je suis rentrée et j'ai dormi tous l'après-midi en lisant par intermittences Meurtre en Mésopotamie.

Journée de formation au pliage de parachutes de sauvetage.
« Ni sportif, ni de secours, il ne faut pas confondre. »

Le formateur est un retraité bénévole, il parcourt la France à la demande de la fédération ou des clubs et ne jure que par l'armée.

Nos parachutes doivent être dépliés et repliés une fois par an, tout est suivi dans des registres (en cas d'accident il y a enquête de gendarmerie), c'est à la fois simple et précis: recherche des taches et déchirures, pliage selon le manuel. L'objectif est que cela s'ouvre le plus vite possible, il y a un extracteur (gros ressort) qui projette le parachute vers le haut, des velcros, des élastiques. «Vous aurez peut-être les jambes cassées, mais cela vous sauvera la vie» m'a dit un jour un instructeur.

A la fin de chaque pliage, nouvelle date de validité indiquée sur le tableau de suivi, au-dessus de l'armoire aux parachutes: 17 janvier 2027. Cette date me paraît inatteignable, mythique.

A la fin du week-end, j'aurai mon brevet de plieuse de parachute.

Enterrement de Monsieur G., le père d'un ami.

Notre ami étant resté longtemps chez son père, nous sommes longtemps allés chez lui, de 1991 à 2003 au moins, puisque le Monde de Nemo est associé à son appartement, je ne sais plus pour quelle raison (y avions-nous laissé le plus jeune pendant que nous allions au cinéma? Ou avons vu le film en cassette chez lui?)
M. G. n'était pas souvent chez lui, nous le croisions de temps en temps, il était discret et souriant. Je le connaissais surtout par les anecdotes racontées par son fils, notre ami.

Il avait gagné à tout jamais mon admiration et mon respect quand son fils nous avait dit que jamais son père, grand travailleur devant l'Eternel y compris durant ses vacances, n'avait montré d'impatience ou d'agacement devant le bruit ou les chamailleries de ses enfants: était-ce réelleement possible, moi qui m'impatientais si vite? (j'ai appris ce comportement alors que mon aîné devait avoir quatre ou cinq ans).

J'aimais l'histoire de M. G. rentrant chez lui, trouvant son fils ivre mort en travers de son lit, celui-ci comme excuse ne trouvant qu'à babultier d'une voix pâteuse: «ça ne t'est jamais arrivé, à toi?» et la réponse nette, après une seconde d'examen: «Non».

Mais mon histoire préférée, celle qui fait que je pense à M. G. à l'occasion, est la suivante: M. G. avait un poste important dans une grande entreprise et négociait avec les syndicats. Un jour, alors que les syndicats protestaient de l'injustice de je ne sais quelle mesure, M. G. avait invoqué la parabole de l'ouvrier de la onzième heure.
Cela me ravissait et me ravit chaque fois que j'y pense, pour des raisons variées: évoquer l'évangile — devant des syndicalistes — et quelle parabole, celle qui revendique pour le patron de payer autant le dernier arrivé que le premier, sans se justifier — et de répondre «en quoi te nuis-je, ne te donnai-je pas ce que je t'ai promis» — ce qui dans une logique humaine est injuste, mais finalement, met en lumière nos raisonnements étriqués, notre incapacité à se réjouir d'un bienfait accordé à notre voisin — pourquoi ne pas se réjouir que notre congénère soit aussi bien traité que nous-mêmes? — quelle leçon pour ces syndicalistes que d'être pris en flagrant délit d'une générosité moindre que celle de leur patron.
Oui, je pensais régulièrement à M. G., je continuerai à penser à lui.
Avec sa mort, une part de notre jeunesse disparaît.

L'Iran est dans la rue. Internet est coupé, visiblement la Chine a trouvé le moyen d'intercepter Starlink, les satellites de Musk.
Tout cela me rapelle Tien-an-Men, je ne donne pas cher de leur peau.
Après tout, il n'y a de révolution réussie qu'après des guerres perdues ou tandis que des réformes sont en cours.

Il paraît (des journalistes disent) que les Iraniens attendent le soutien de Trump, des bombardements américains.
Comme s'il était possible de compter sur Trump pour quoi que ce soit.

Je passe chez Ba&sh et achète un pantalon et un pull. Cela résulte de ce repérage: les fringues vues ce soir-là ont continué à me trotter dans la tête.
J'ai donc fait les soldes sans le vouloir. C'est bien la première fois que ça m'arrive.

Dans les casiers Amazon de mon village m'attendait un pince-nez de natation (mon chef triathlète prétend que cela pourrait m'aider contre mon allergie au chlore) et un pèse-personne de voyage (500g: c'est pour manger de la fondue savoyarde au ski tout en en surveillant les conséquences). Elle est minuscule, à peine deux livres de poche accolés. Elle est mignonne. Les commentaires prévenaient: «il ne faut pas faire du 43». Ça tombe bien, je ne fais pas du 43.

AG d'association concernant le planeur à Coulommiers. Je pars à 9 heures, traverse des pans de forêts, la tempête a fait tomber beaucoup d'arbres.

J'écoute France Musique, les sagas musicales. Ça parle de Strauss, des Strauss, de l'opéra de Vienne, de Mahler, de la seconde école de Vienne. Je ne savais pas que Mahler s'était converti au catholicisme. En 1907 l'antisémitisme était déjà violent. Quelle engeance.
J'aime beaucoup la phrase de Mahler à propos de Schönberg, qui dit à peu près: «je ne comprends pas tout, je suis trop vieux pour cette musique, mais il doit avoir raison, il est jeune, il est l'avenir». C'est ce que je me dis souvent à propos de beaucoup de choses: «je ne comprends pas, mais je suis encroûtée dans des habitudes, c'est sans doute l'avenir».

Ambiance sympa durant l'AG même si tout le côté politique me terrifie (la raison d'être de cette association est de récupérer des subventions, donc il faut connaître ceux qui font la pluie et le beau temps au niveau du département), c'est tout ce que je déteste: sourire et monter des dossiers pour récupérer du pognon.
Repas dans une pizzeria planqué entre des pavillons de banlieue (mais que fait-il là? La Cabana 40 rue de Varennes). C'est sans prétention et la cuisine est soignée. Retour au club, remontage d'un planeur dans un froid glacial puis galette. Je rentre.

Verdict concernant un club à la démographie vieillissante:

« Quand t'as plus d'jeunes qui poussent, t'as plus qu'des vieux qui râlent.»

Encore une journée de boulot intense.
J'ai quand même décompressée en regardant le montant sur mon compte formation et en cherchant les formations pour la part 66. Je ne sais pas si je suis assez motivée. Combien d'années représentent 782 heures? Ce serait amusant de passer trois ans avant la retraite à se former. Mais en suis-je capable et est-ce utile? Les maths et la physique ça va (en tout cas, ça allait à une époque), mais j'ai toujours peiné avec l'électronique. Je n'y trouve pas de logique.

Commencé à regarder Love, death & robots. Un ami m'en avait dit du bien, c'est vraiment déjanté. J'ai tant d'admiration pour les personnes qui ont ce genre d'imagination.

Pendant ce temps, les US ont arraisonné un pétrolier russe, la Chine est touchée par la crise vénézuélienne, l'Europe s'inquiète pour le Groenland. Chaque année est un peu plus folle que la précédente, c'est fascinant.

Dix centimètres. C'est beau, j'adore.
Toute mon équipe part à quatre heures tant ils ont peur de ne pas avoir de transport.
Mais pour une fois, ça ne marche pas si mal. H. a même réussi à faire un aller-retour à Troyes.

Pas grand chose. Le boss est malade depuis dix jours, surinfection. L'intérimaire est revenue blanche, une semaine de grippe. Les cas se multiplient.
Mon apport à la communauté aura été de trouver comment mettre le chauffage dans les toilettes du boulot, en changeant les piles de la télécommande.
Neige dans l'après-midi donc problème de transport le soir.
Mais c'est beau.


J'ai oublié de noter: il y a deux jours, les US ont capturé le président du Venezuela. Encore un sujet de SAS. Bien entendu Poutine a aussitôt protesté et appelé au respect du droit international. Quoi qu'on pense de Maduro, on ne peut pas donner tort à Poutine. Dommage qu'il ne s'applique pas à lui-même ces principes.

Croissants, repassage, sieste. Je rallume mon ordinateur pro et travaille jusqu'au dîner.
Il fait glacial au rez-de-chaussée.
Mon téléphone me prévient: «vous marchez moins cette année que l'année dernière: en moyenne 986 pas par jour en 2026 contre 6398 en 2025».
Après dîner je rapièce mon pantalon noir en laine en regardant l'anime One Piece. C'est étrange, les voix et les bruitages sont exactement les mêmes qu'il y a trente ou quarante ans, à l'époque de Goldorak ou Candy.

Passage à Nemours ce matin pour récupérer un jeans. Repas régressifs, à base de cacahuètes, pâté de foie, kouglof, beaufort et coca-cola. (Mais pas d'alcool).

Fini la saison 1 de Pluribus le cul au fond du canapé. Vraiment étrange, et sans beaucoup de sens. Pourquoi certains meurent-ils au début? Pourquoi ne pas se réjouir d'un monde sans guerre? Qu'est-ce qu'un monde mené par les caprices d'une douzaine d'humains exécutés par sept milliards? Quels sont les points communs entre ces douze ou treize personnes? Autant de questions qui ne sont même pas abordées.
Je continue avec Hijack, avec l'espoir de finir le repassage.

Comme chaque année, journée d'anniversaire à Blois. C'est l'occasion également d'échanger les derniers cadeaux de Noël.
Je reçois le troisième tome de Michaux dans la Pléiade et La vie solide: «Arthur Lochmann a interrompu ses études de droit et de philosophie pour devenir charpentier. […] la charpente est une éthique pour notre modernité». Ma sœur et moi sommes parties pour échanger nos lectures les plus décalées.
Journée calme, très calme, ce qui déstabilise la copine du benjamin, peu habituée à tant de silence.
Mes parents envisagent sérieusement de descendre en voiture jusqu'à Agadir, ce qui me paraît un long voyage à quatre-vingts ans.

Rien.
Comme toujours le premier, je pense à Proust: «Je venais de vivre le 1^er janvier des hommes vieux qui diffèrent ce jour-là des jeunes, non parce qu'on ne leur donne plus d'étrennes, mais parce qu'ils ne croient plus au nouvel An.»

Au lever, quinze degrés dans le salon, deux radiateurs en panne (robinets thermostatiques collés). J'ai remonté directement la température de la chaudière. Nous avons brûlé tout notre bois.

Repassage en revoyant Le gang du gant vert (netflix). J'aime les forêts polonaises et les bâtisses vieilles ou modernes que l'on voit dans la série. Cette série a beaucoup de charme.
Continué avec Pluribus (apple). Vraiment étrange.
J'ai attaqué le repassage des robes et chemises d'été restées au fond du panier depuis septembre. A travailler le week-end, il ne reste plus grand temps pour quoi que ce soit.

Objectifs pour cette année: passer le «théorique» SPL (l'examen théorique du brevet de pilote de planeur) et améliorer mes atterrissages (ça ne devrait pas être difficile (lol)).