Action consistant à déposer des tracts ou de la pub dans les boîtes à lettres. En l'occurrence, il s'agissait dans notre perpétuelle lutte contre Dupont-Aignan et ses marionnettes de déposer notre programme pour les municipales.

Boîtage en fin de matinée en écoutant Bénédicte Savoy sur une recommandation de Philippe. C'est le récit de l'histoire des objets, les déplacements, les achats, les pillages. A qui appartient un objet, selon quels critères? C'est une recherche transverse, entre histoire internationale, relations juridiques, lecture des journaux, visionnage de films contemporains. C'est aussi ou peut-être surtout une histoire des mentalités.

Je boîte, sys-té-ma-ti-que-ment, en suivant une méthode mathématique: boîter le périmètre (attention, le trottoir d'en face n'est ni dans la même ville ni dans le même département) puis prendre un trottoir vers le centre et toujours rester sur ce trottoir aux intersections, ne traverser la rue et changer de trottoir qu'en arrivant au périmètre déjà boîté (cela ne fonctionne que si les rues sont à peu près à angle droit. Si non, des îlots triangulaires restent isolés sans contact avec les autres trottoirs).

Il fait gris, il pleuviote. Un haut-parleur déverse les résultats d'une compétition lointaine. Des bandes d'étourneaux sont perchées sur les fils. Je regarde les maisons, les façades, les volets clos, les lumières qui percent, les chantiers. Plutôt des pavillons des années 70, quelques architectures plus tourmentées, deux ou trois friches. J'aime bien.

Calvin et Hobbes.
Concernant la to-do-list, il reste le courrier et la table du salon (mais la table du salon, c'est une tâche effrayante).
Invitation envoyée pour les noces de perle.

Je me souviens de cette semaine, la semaine où nous avons appris (par la radio, toujours la radio), que la fille de Frédéric Dard avait été enlevée puis libérée. Je me souviens de ma fenêtre, de la lumière dans ma chambre. La remise de rançon avait été très maligne, à base de poulie descendant dans le noir.

Je me souviens de ma surprise que Joséphine soit vivante (car depuis mon enfance, depuis Christian Ranucci, tout enlèvement d'enfant était sans espoir, on m'avait inculqué cela) et de mon étonnement de voir advenir dans la réalité un enlèvement d'enfant que San-Antonio avait vécu un an plus tôt dans Du bois dont on fait les pipes.

Après cet enlèvement, l'écriture des San Antonio a changé, plus violente mais aussi plus fantastique, comme s'il s'agissait de décrire des événements qui ne pouvaient pas se produire. Moi qui en était une grande amatrice, j'ai été quasi dégoûtée après la lecture de Fais pas dans le porno, un livre d'abord publié en feuilleton en 1985 dans Le Matin de Paris dans un effort commun de plusieurs personnalités pour sauver ce journal.