Après des années d'hésitation, je me suis offert un pull de Noël.



Rentrés à la nuit tombante. Nous travaillons tous les deux cette semaine.

La vie est riche en réunions. Entre deux, je déjeune avec Patrick, lui-même en retard à cause du RER. Une heure à parler santé et famille, mais également de livres et de voyages.
Quand Paris a été choisi pour les Jeux olympiques, tout le monde paraissait ravi; aujourd'hui je ne rencontre que des gens qui organisent leur fuite de Paris: «je vais partir en juin dans les pays baltes avec X, mais mon but, c'est de ne pas rentrer avant la fin des jeux».

Patrick me raccompagne au bureau. Devant la porte, mon consultant parle au téléphone. Chic, je ne suis pas en retard (je me suis trompée d'une demi-heure concernant la réunion suivante).

Week-end sur la rédaction du mémoire technique en réponse à l'appel d'offres. Je n'ai jamais fait ça, je suis paralisée par la peur. Je n'écris pas, je joue à Candy Crush, je commence une jolie série, Live up to your Name, une histoire d'acupuncture et de chirurgie cardiaque à travers le temps, avec de très beaux acteurs.

C'est incroyable d'en être toujours là, dans la même situation que lorsque j'avais quinze ans, ou douze, ou vingt-trois, toujours paralysée, incapable d'écrire, persuadée que je n'y arriverai pas. Heureusement que je me suis forcée à écrire mon mémoire de théologie, je me raccroche à cela.
Pendant ce temps, le consultant m'envoie des mails incroyables, du genre «XX compte beaucoup sur toi», alors que le même XX n'écoute jamais ce que je dis en réunion.