Ce soir, il y avait une petite enveloppe matelassée venue de Chine dans ma boîte aux lettres. Dedans, pas de papier, seulement une poche de velours rouge et un anneau.



Pourquoi reçois-je ça? Y a-t-il eu erreur sur le destinataire? Est-ce un cadeau lié à ma commande d'un calendrier de l'avent Totoro? Ou m'a-t-on envoyé cela à la place du calendrier?

Que vais-je en faire?

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Fini Le Gars, de Tsvetaïeva. Ce n'est toujours pas le texte que j'ai entendu un soir des années 90 à la maison de la poésie. Mais c'est très impressionnant, très oulipien, vers monosyllabiques, bisyllabiques, beaucoup de noms et peu de verbes (tandis que j'entends dire que Tsvetaïeva a créé le «verbisme», beaucoup de verbes et peu de noms).

J'ai récupéré dans les casiers (lockers!) de la gare La Maison de feuilles dans l'édition Toussaint Louverture, épuisée (Rakuten). Il est superbe. Je ne me souvenais pas que la mise en page était si compliquée. Imprimé en Lettonie.

Vaisselle en regardant Meurtres zen, une série allemande qui sort des sentiers battus (Netflix). Je pense que je vais m'en inspirer au boulot. Je tente la VO sous-titrée allemand, mais c'est trop ambitieux. Je repasse en sous-titrage français.

Les journées passent vite quand tout est urgent.
Je passe la journée sur l'ordinateur à voir un peu flou, un peu vague: il faut que je recule mon écran et remonte mes lunettes sur mon nez au maximum pour viser le point précis de netteté prévu par les verres. Cela a des conséquences sur le port de tête et les cervicales.

Comme j'ai une fois de plus repris du poids (dès que je ne fais pas attention, paf) et que couscous le midi, raclette le soir (c'est une erreur, nous avons oublié de manger la raclette à midi: notre âge avancé et notre métabolisme vieillissant nous ont amenés à la conclusion suivante: plus de fromage fondu le soir, sinon nous ne dormons pas de la nuit), je m'agite sur vingt minutes de Tabata. Cela fait dix-huit mois (comme le temps passe) que j'ai arrêté l'aviron, et même si je n'en ai pas conscience, il est très clair que j'ai perdu de la masse musculaire. Il faut que je m'y remette, mais quand? Le soir, je n'ai pas le courage, et surtout, cela ne favorise pas l'endormissement; le matin (tôt, vers 4h30, avant le boulot), je préfère faire du grec ou bloguer.

Et comme je n'en suis pas à une bêtise près, j'ai attendu qu'H. soit parti au ping pour descendre l'escalier du loft selon la méthode de lundi (à quatre pattes la tête la première).

C'est vertigineux.

En catastrophe (j'aurais dû le faire pendant les vacances), parce qu'il me fallait un certificat médical dû depuis un mois, j'ai pris rendez-vous chez le médecin où j'avais atterri il y a un an quand je souffrais d'infection urinaire.
Le cabinet est toujours aussi vieillot. J'ai été reçue par un remplaçant. J'imaginais un fringant jeune homme; c'était un autre médecin à quelques années de la retraite.
J'ai eu droit à de la vitamine D, un bilan sanguin (— De quand date votre dernier bilan? — Je ne sais pas... farfouillage dans mon ordi — De 2020. — C'est loin) et un protocole pour prendre ma tension vingt-sept fois en trois jours.
J'ai trop de tension, c'est évident. Pas besoin de protocole. Mais bon.

Parkour : rendez-vous cette fois gare de Lyon, place Pierre Fresnay. Cela m'arrange, je pourrai rentrer plus vite.

A force d'être en avance, j'arrive classiquement en retard, et les échauffements sont déjà bien avancés. Nous avons eu la dernière fois la recommandation d'éviter cela: l'échauffement ici est pris très au sérieux, bien plus que je ne l'ai jamais vu pratiqué dans ma vie d'adulte (il me semble vaguement me souvenir qu'on s'échauffait avant la gym quand j'étais enfant).
J'arrive au moment où il faut monter les marches trois à trois et les descendre... à quatre pattes, têtes la première. Non seulement c'est un peu dégueu pour les mains (la prochaine fois j'amènerai de la solution hydro-alcoolique), mais c'est flippant — à mi-hauteur les bras et le ventre cèdent et on a l'impression qu'on va dévaler la pente — heureusement l'instinct de survie joue.

Sauts d'impulsion (avec élan: trois marches, quatre marches à la fois, je ne sais plus si un ou deux pieds), sauts de précision (pieds serrés à la réception, contrôle en préférant tomber en arrière qu'en avant «imaginez qu'il y a le vide devant»), exercice pour grimper au mur, il paraît que mes chaussures sont trop lisses.
Je crois surtout que je n'ai pas de muscles mais ce bénéfice du doute est gentil.

Je m'apprête donc à prendre le train de 21h16.
Et là, catastrophe: le train s'arrête à Melun au lieu de Montargis, son habituelle destination. Pourquoi?
Et donc train pour Melun, bus à 21h50 (environ) à Melun, pataquès: la SNCF a eu la bonne idée de prévoir deux bus, un direct Montargis, ce qui fera gagner un temps considérable aux Montargois, et un omnibus pour les autres, dont moi.
Sauf que c'était très mal indiqué.
Au bout de quelques centaines de mètres, arrêt des deux bus dans une rue melunoise, palabres, transfert de passagers d'un bus à l'autre pour que chacun atteigne sa destination.
Et c'est alors que l'on s'est rendu compte que tous les Montargois ne tenaient pas dans le direct Montargis. Il fut alors pris une décision très française: pénaliser tout le monde plutôt qu'avantager quelques-uns: les deux bus furent rendus omnibus.
Cela n'a rien changé pour moi, j'ai juste perdu vingt minutes supplémentaires sur le trajet.