Comme l'année dernière, j'ai prévu du vin chaud pour les présents au bureau. Cette fois-ci, j'anticipe: je le prépare le matin et l'emmène en bouteille thermos.
Belle ambiance. Que des filles, moitié moins de trente ans, moitié plus de cinquante. Je dis des bêtises, genre «le miel ne moisit pas parce que c'est du vomi d'abeilles», elles sont consternées (par le vomi qu'elles prennent au sérieux), Alexia le gougueulise: le miel ne se corrompt pas parce qu'il contient très peu d'eau, 17%.
L'année prochaine je filtrerai les épices au dernier moment; elles n'ont pas assez macéré ce matin. Et le vin sent infimement le café à cause de la thermos: cette thermos sera désormais réservée au vin, plus de café pour elle.

Dans l'après-midi, je découvre mi-affligée, mi-goguenarde, que le fond de mon pantalon noir est percé d'un trou gros comme une pièce de dix centimes au niveau de la couture centrale, à l'endroit usé par le frottement sur les sièges.
Heureusement j'ai un slip sombre.
Mais depuis combien de temps est-ce là, combien de jours?

J'arrive à la maison à peu près en même temps que A.
Réveillon de plateau de fruits de mer et champagne. Cadeaux.
Rideau