Alice du fromage

Il y a quelques jours, Musk a annoncé qu'il remplaçait l'oiseau bleu de Twitter par un X noir (comme Space X).

Je n'y ai pas vraiment cru, mais H. hier a vu l'icône de Twitter se transformer sur son smartphone. Aujourd'hui ça a été mon tour.

Alors j'ai désinstallé Twitter car ce X est franchement laid et sinistre. Il me restera mon compte sur ordinateur, mais c'est comme FB: une fois que ce n'est plus sur smartphone, on ne s'en sert plus vraiment.
Je vais gagner du temps.

Des nœuds, des kilomètres, des bars, des hectopascals, des pieds, des mètres, un nord magnétique, un nord géographique…
Toutes les données dans un aéronef sont mesurées par rapport à la pression, donc à l'altitude et la température. Le plafond autorisé est donné en pieds, mais il dépend de la pression.
Bref, c'est un miracle qu'il n'y ait pas davantage d'accidents.

J'exprime ma stupéfaction.
Réponse: — Tu connais l'histoire du Gimli Glider?
— Euh non.
— C'est un 727 qui a plané sur plus de deux cents kilomètres, jusqu'à Gimli, Manitoba, au Canada. Ils savaient que la jauge était en panne donc ils ont fait les calculs à la main mais ils se sont plantés sur la quantité de carburant: la quantité nécessaire était donnée en kilogrammes et il fallait faire une conversion de volume en poids, mais les Canadiens ont utilisé des livres, soit à peu près la moitié du carburant nécessaire.

Plus tard, autre discussion, autre délire:
— Oui, tout est donné en fonction de la direction (exemple la piste: piste 06 veut dire piste face au 60° de la rose des vents, soit face à l’est, à peu près (l’est est à 90°)), sauf le vent qui est donné en fonction de son origine.
— Par rapport au nord géographique (dit nord vrai) si c'est la météo, mais la circulation aérienne utilise le nord magnétique.

En lisant sur le sujet, la différence semble provenir de l'instrument de mesure utilisé par convention: manche à air (nord vrai) ou boussole (nord magnétique).

Ici une étude sur l'abandon du nord magnétique dont la dérive accélérée pose des problèmes de fiabilité des données dans le temps.



Pour finir, les nuages vers le nord vue de la piste à six heures du soir. Ce fut une journée difficile, éprouvante, une de celle où je me demande si je recule d'un pas après avoir avancé de deux ou si je recule de deux après avoir avancé d'un.

Retour à St-Eloi. C'est le prêtre en charge de la paroisse qui officie, peut-être rentre-t-il de vacances. Il est âgé, marche difficilement, son humour affleure dans sa voix.

Lecture du jour: Exode 20, 1-17.
Sermon (extraits): « Lorsque j'étais petit, on apprenait encore par cœur, et j'ai appris les dix commandements. […] Lorsque j'étais jeune prêtre, je reçois une dame en confession: "— Mon père, j'ai péché contre les commandements six et neuf. — Te absolvo…" (il mime les geste de l'absolution); puis lorsqu'elle a été partie, je me suis précipité sur la liste: c'était les commandements cochons. […] D'ailleurs ce ne sont pas des commandements, ce sont des paroles, deca logo. Paul n'était pas encore passé par là, on ne savait pas encore qu'il faut respecter l'esprit et non la loi […]. Entre nous soit dit, il est beaucoup plus facile de respecter une loi que l'esprit […]»

J'ai l'impression d'avoir enfin trouvé un prêtre à la hauteur de celui de mon enfance, qui faisait des prêches extraordinaires, réussissant toujours à lire l'actualité à la lumière des textes du jour.
Impression à confirmer.


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En sortant, je flâne devant la table des livres à emporter. Je prends:
- Jean-Marie Tillard, Eglise des Eglises, sur l'œucuménisme;
- H. Godin et Y. Daniel, La France, pays de mission?, livre mythique sur l'accueil des ouvriers;
- William J Whalen, Separated Brethen, dont le sommaire liste les religions aux US (édition 1979)

Cela faisait un moment que j'avais repéré qu'il y avait des messes à midi à St-Eloi pas loin du boulot. Depuis que je ne travaille plus à la Défense, je n'y vais plus beaucoup: je n'arrive pas à caser cela dans le week-end; y aller tôt à neuf heures (mais maintenant que je ne rame plus je fais une grasse mat par semaine, c'est royal), à six heures et demie le soir le samedi ou le dimanche ou à onze heures à Moret le dimanche? Il faudrait annoncer à H. que je m'en vais et je n'en ai pas le courage. Je n'arrive pas à accepter l'incompréhension de son regard concernant une chose qui m'est précieuse, je préfère agir de façon invisible: le midi au boulot, c'est très bien. (Evidemment ça loupe le côté propagande et affichage de la démarche, mais cela n'a jamais été mon style. La plus grande propagande est celle que je fais ici, c'est dire. Est-ce être mauvaise catholique? Je suis si convaincue que chacun sait ce qu'il a à faire que je considère le prosélytisme comme une insulte à l'intelligence; par ailleurs, l'église catholique est si agaçante dans ses travers irréformables. Que c'est étrange, tant de personnes de valeur dans une institution parfois si méprisable.)

Messe à St-Eloi donc, pour la première fois, petite salle en longueur astucieusement logée sur le flanc de la nef. Eglise consacrée en 1967 à la place de l'ancienne démolie; église métallique en hommage à St-Eloi, patron des travailleurs du fer. Des photos montrent le quartier, racontent la destruction et la construction, commentent la consécration: «l'assemblée participe à la bénédiction de la nouvelle église. Les fidèles découvrent avec surprise le cadre d'avant-garde auquel ils vont devoir s'adapter». On sent la réticence du journaliste devant cette architecture contemporaine.

Je suis venue en métro (deux stations), je repars à pied. Il bruine, il pleuvait ce matin quand j'ai emprunté la coulée verte. Finalement la canicule n'aura pas eu lieu au nord de la Loire. Ce quartier me plaît. Je traverse le square St-Eloi, photographie une baleine (baleine de 1982 par Michel Le Corre, apprendrai-je plus tard).




En sortant du square, j'apprends que celui-ci occupe l'emplacement du manoir mérovingien du roi Dagobert.
Il me faudra un petit moment pour faire le lien avec saint Eloi.

Je me faisais une joie de voir ce film, la bande-annonce était drôle et j'aimais que Ryan Gosling ait accepté de jouer le rôle de Ken.

Gros, gros malaise. Pour le résumer, il suffit de mettre en relation les premières minutes du film, où des fillettes shootent dans des poupons et détruise des bébés symboliques (ce qui est très dérangeant: ce n'est pas parce qu'on ne veut pas d'enfants ou moins d'enfants qu'on souhaite détruire des bébés) et la dernière phrase du film (que je ne donne pas pour ne pas spoiler¹) pour comprendre que l'idée générale est: on ne change rien et achetez des Barbie, elle est super.

Evidemment, la mission était impossible: comment défendre Barbie avec ses mensurations fantasmagoriques comme image de la femme moderne? Il aurait fallu que le film soit réalisé par quelqu'un d'autre que Mattel, il aurait fallu quelque chose d'aussi noir que The Boys, où il est clairement affiché, assumé et critiqué que tout n'est qu'histoire de popularité et d'argent, puisque les deux sont indissolublement liés, que les super-héros se fichent de sauver l'humanité et que Barbie se moque de promouvoir les femmes: tout ce qui compte, c'est vendre.
C'est bien pour cela que j'étais curieuse de le voir: comment ce film allait-il s'en sortir?

Il ne s'en sort pas, et le pire, c'est que (ou: c'est loqique, puisque) il n'en a jamais eu l'intention. Il présente deux mondes manichéens, le monde de Barbie dominé par les femmes et le monde réel dominé par les hommes («le patriarcat»), il fait se croiser les deux et n'en tire qu'une conclusion: qu'il faut que le monde de Barbie continue comme avant, et donc inéluctablement, le monde réel aussi.
Seule touche d'humour, Ken pense un instant que le monde réel est dominé par les hommes ET par les chevaux (je fais l'hypothèse que tout ceci est très américain, qu'il y a des clins d'œil qui nous échappent, qu'il s'agit d'opposer le modèle californien au modèle texan, les intellos fitness aux bourins cowboys).
C'est une catastrophe de propagande, il faut interdire ce film au moins de douze ou quinze ans, et s'il y a des profs très courageux, il faut l'étudier en classe pour démonter le discours, l'imaginaire et le modèle proposé.

Il n'y a pas de solution pour Barbie. Si l'entreprise veut réellement défendre les femmes, il faut changer les mensurations des poupées. (Ç'aurait été fantastique si Mattel avait profité de ce film pour faire cette annonce. Ça, ça aurait eu de la gueule, cela aurait démontré un véritable engagement. Dommage.)



Note
¹: Evidemment, cette dernière phrase est censée signifier que Barbie est entrée dans le monde réel, mais elle dit beaucoup plus que ça — et autre chose —, l'inconscient parle.

Journée sans intérêt. Le vieux Metz est joli.

Je rentre. H. est allé chez le dentiste.
— T'as vu sa signature ?
— Non, montre.
Je regarde, ne comprends pas.



— Il n'a pas signé?
— Mais si, c'est le trait.
— ...

Demain déplacement pro. Comme je n'ai pas envie de me lever aux aurores pour arriver gare de l'Est à sept heures, j'ai décidé d'y passer la nuit. J'ai dormi comme une bûche dans le TGV, avec toujours l'angoisse: ai-je ronflé (peut-être), ai-je bavé (non).

Hôtel, cinéma, Asteroid city. Je pense à Six Personnages en quête d'auteur et à Picasso, qui ne dessinait plus, ne peignait plus, ne traçait plus que quelques traits, arrivé au bout de ce qu'il avait envie d'exprimer, épurant encore et encore, minimaliste jusqu'à la disparition.

Même chose avec Jarmusch, les frères Coen, Anderson: de moins en moins de récit et de personnages, de plus en plus d'images et de simplification, menant pour eux à la caricature: The Dead don't die, Avé, César!, et pour Anderson French Dispatch et maintenant Astéroid City: des images, de la couleur, une graphie à la limite de la bande dessinée.

Je sors du cinéma trop tard pour trouver un restaurant ouvert et échoue au McDo près de la cathédrale. Une serveuse ressemblant à Anna Kendrick, tirée à quatre épingles malgré la chaleur et l'heure tardive, semble sortie tout droit d'un film américain.

Ni pluie ni orage. Eclairs dans le lointain.

Orage donc pas de planeur, journée «bâchée». Aussitôt s'ouvre une éternité de temps devant soi qu'on s'imagine remplir de mille trucs en retard — pour finalement avoir classé ses mails, répondu à un ou deux d'entre eux en regardant Princesse malgré elle (bof. Je préfère les trucs pour ados plus musclés, genre Trinkets ou One of us is lying.)

Mission Impossible 5 à Dammarie-les-Lys (mais pourquoi si loin? Pourquoi ce film ne passe-t-il pas à Montereau ou Fontainebleau?). Les vingt dernières minutes de cascade sont parfaites, mais la première heure est verbeuse, avec des courses poursuites convenues qui pourraient être écourtées.
MI4 parlait de surpopulation et de virus, MI5 nous parle d'une IA en quête avancée d'autonomie, entre Terminator et ChatGPT.
Sachant que le film a forcément été tourné avant que ChatGPT ne soit rendu public, cette conscience de l'air du temps est à souligner.

Commentaire de H. : «tout le monde savait que Windows travaillait dessus [commentaire pour dire que ce n'est pas si extraordinaire que MI5 paraisse s'en inspirer]; mais je ne pensais pas qu'il le mettrait à disposition du grand public.»

O. part en vacances, donc nous récupérons Charlotte pour trois semaines. Dix-huit ans, sourde, maigre, mais en bonne santé, toujours en train de râler. Elle reprend immédiatement ses marques.

Il fait très chaud.
Comment appelle-t-on les parents de la copine de votre fils? Ce ne sont pas des beaux-parents, ou bien si? Il manque beaucoup de noms pour nommer les liens de parenté.
Ils sont passés à la maison pour la première fois. Leur fils, le frère de Y., habite dans le village épicentre du tremblement de terre en Charente la semaine dernière. Ils nous ont confirmé que ça tremblait souvent, mais à peine, des frémissements (euh… entre ça et le raz-de-marée il y a quelques années, il faut fuir cette région au plus vite).

J'ai appris qu'on parlait portugais à Madère et il est possible que je fasse enfin la différence entre les Baléares et les Maldives. Oui je suis une bille en géographie vacancière. Il faut dire que je me sens peu concernée.

O. a un PC à me prêter/donner, je me rapproche de l'installation d'un simulateur à la maison (parce qu'au rythme d'une heure de leçon par semaine vingt-quatre semaines par an, ça va me prendre une éternité).

Je note ici, dans Les Travaux et les Jours: j'ai ciré les chaussures d'hiver avant de les ranger. Je pensais avoir le temps de faire un peu de couture, et puis non. Le temps passe vite à ne pas faire grand chose.

J'ai fini hier La vingt-cinquième heure (conte balkanique flippant) et il me faut choisir le livre suivant. Je feuillete la biographie de Boulgakov, organisé en trois parties suivant ses épouses successives; vérifie que je n'ai pas La garde blanche; compare les dernières pages du Maître et Marguerite dans la Pléiade et chez Robert Laffont (j'ai lu (ou imaginé) qu'il existait plusieurs versions de cette fin qui m'est très chère et j'ai toujours peur d'en découvrir une autre version que celle que j'aime); ouvre un livre d'entretiens avec Akhmatova (qui ressemble plutôt à une correspondance) et découvre à la fin du Absalom! Absalom! de Gallimard imaginaire une biographie des personnages, une chronologie et une carte. Que choisir?

Peut-être devrais-je en faire une catégorie.

Train pour Champagne (rive droite de la Seine alors que Moret se trouve rive gauche, si vous avez suivi), H. me rejoint du ping-pong, kebab.

Gare de Champagne, boîte à livres. Un magnifique Palliser, les cinq tomes du Quinconce en un, du papier presque bible mais pas bible. (Pour ceux qui ne connaissent pas, c'est un livre qu'il faut relire quand on l'a fini, un polar dont vous devez trouver la clé — et il paraît qu'il en existe deux.)

J'ai horreur de la routine. Comme mon quotidien est essentiellement routinier, il me faut trouver des variations. Sachant que mes trajets sont contraints sur leur plus grande partie, il me reste les extrémités.

Ce matin, j'ai testé le viaduc des arts suivi de la coulée verte entre gare de Lyon et Félix Eboué.
Seule contrainte : emmener des chaussures de ville pour remplacer mes basketts en arrivant au boulot.



Ce n'est pas plus long que le métro.

Je connaissais la version :
«Un ami rencontre un logicien qui vient d'être papa:
— Alors? C'est un garçon ou une fille?
— Oui. »

Il existe désormais la version publicitaire métropolitaine (ligne 8, Reuilly). Je me demande combien de personnes la comprennent.

Bavure: le 27 juin 2023 à Nanterre, un policier a tué un adolescent de 17 ans, Nael Merzouk, pour un refus d’obtempérer (il avait grillé un stop après d’autres infractions). Peur du policier, fatigue, racisme ordinaire, (racisme endémique), etc? Quoi qu’il en soit, les quartiers se sont embrasés. Incendies et pillages, moyenne d’âge quinze ans, atmosphère festive, caméras de surveillance démolies et posts sur Instagram et Snapchat.
Ce qui est impressionnant, c'est que toute la France est touchée: une pharmacie séculaire brûlée à Montargis, la bibliothèque de Metz réduite en cendres. Les maires sont pris à partie.

C'est l'été (et non novembre 2005), l'école est finie (— ou presque: sujet de débats sans fin entre profs et parents sur Twitter), ces gosses ne sortiront pas des cités pendant les vacances — ils n'en sortent pas non plus durant l'année: je me souviens de la copine prof à Bobigny qui nous expliquait qu'un voyage scolaire à Paris était une aventure pour eux. C'était quinze minutes de RER — qu'ils ne leur venaient pas à l'idée d'effectuer: absence de curiosité, d'imagination, enfermement dans leur monde bien connu.

Pour expliquer l'embrasement, certains évoquent le rôle en sous-main des barons de la drogue, mécontents de la pression qui pèse sur eux ces dernières années. Je n'y crois pas, cette explication ne sert qu'à satisfaire notre besoin de logique.
Je crois que c'est tout simplement l'occasion, l'impunité, l'effet de groupe, et aussi l'exemple donné par les adultes depuis cinq ans: après tout, ceux-ci ont brûlé le Fouquet's, la Rotonde, saccagé l'Arc-de-Triomphe, pourquoi les enfants ne pourraient-ils pas s'amuser aussi?

Je ne sens rien, rien de la colère que je ressens lorsque ce sont des adultes qui font n'importe quoi. Fatalisme. Nous sommes collectivement responsables des enfants, j'en ai toujours eu la conviction.

Que faire maintenant?
A court terme, aucune idée.
Pour l'été, imposer aux CE de la Poste, de la SNCF, d'Engie, de tous les groupes où l'Etat est largement partie prenante et où les CE sont si riches qu'ils n'osent en parler, cinq à huit pour cent de gosses de ces cités: que ceux-là en sortent, qu'ils voient autre chose.

Et puis évidemment, l'école. Il y a tout à revoir.
Parfois je pense à la fin du premier ou second chapitre de La Gloire de mon père: Joseph reproche à un collègue instituteur son manque d'ambition, celui-ci répond qu'il a évité l'échaffaud à une poignée d'élèves, qu'il estime donc avoir réussi sa vie.
Des derniers témoignages directs d'instituteurs que j'ai reçus, je retiens le découragement devant des injonctions contradictoires et un programme loufoque où se mélangent l'apprentissage fondamental (lire, écrire, compter) et des lubies contemporaines et changeantes. En substance, j'ai entendu «on n'a pas le temps de se concentrer sur le programme avec tout ce qu'on nous demande autour».

Retenons les habituels guignols de la Nupes qui ont du mal à cacher leur satisfaction (la France brûle, ils se réjouissent: tout va bien):



Cependant, parfois, retour à la réalité: ceux qui brûlent et saccagent ne sont pas électeurs, ce qui risque à terme de poser un problème pour ces députés si particuliers, d'où des volte-faces comiques et pitoyables.

Le bon bouche-à-oreilles dont bénéficie Indiana Jones et le cadran de la destinée nous a décidé à aller le voir. Verdict: d'après H. (plus fan que moi), c'est le meilleur après le premier.

On passe un bon moment, Indy est un misanthrope déçu par la vie, les répliques sonnent juste (quelle différence entre un archéologue et un pilleur de tombeau?) et le scénario évite de nouer une histoire d'amour entre la jeune filleule et le vieil ours (écueil que contourne peu de films américains).

Je vais spoiler légèrement en posant la question suivante: si vous pouviez visiter l'époque de votre choix, laquelle choisiriez-vous?

Et j'ajoute une autre question: qu'est-ce qu'un homme de notre époque projeté dans l'Antiquité peut apporter aux homme de cette époque?
Je suppose que ça dépend de la spécialité de l'homme en question, mais personnellement, pas grand chose: je peux leur apprendre le lavage des mains et la stérilisation des instruments, la fourchette, l'étrier, le collier de labour. Je peux expliquer pourquoi certaines transfusions sanguines fonctionnent et pas d'autres — mais sans savoir comment vérifier lesquelles vont fonctionner. Je peux expliquer aux savants de l'époque les rapports entre pression et température, l'existence du vide, l'attraction des planètes, l'équation de la vitesse. Je peux expliquer deux ou trois choses en gynécologie et obstétrique — mais pas sûre de faire beaucoup baisser les morts en couche.
Mais l'électrécité ou le vélo, par exemple, suppose une ingénierie (fil de cuivre, verre pour l'ampoule, acierie).
H. me parle de la poudre, de la machine à vapeur.
Mais je ne suis pas sûre d'avoir envie d'apprendre cela à l'humanité et précipiter l'industrialisation.