En une journée. Un petit, pas trop épais, 170 pages.
En rangeant hier, j'ai retrouvé les deux piles achetées le 25 juin et le le 3 juillet. Je les avais laissées en évidence dans le salon en espérant que cela me permettrait de penser à les lire — mais je les ai juste oubliées.

J'en ai donc pris un, La valise de Dovlatov, écrit comme une série de nouvelles autour de huit objets, tous les misérables trésors dignes d'être emportés quand l'auteur a quitté l'URSS. Vrai ou faux, réalité ou fiction? C'est intriguant, c'est amusant. Beaucoup, beaucoup d'alcool et d'ennui et de manque de perspectives et de débrouilles.

Je me souviens de la raison pour laquelle je lis peu: c'est que je ne pense à rien d'autre quand je commence à lire. Je lis en marchant, je lis en cachant le livre sous mes dossiers, je lis en m'enfermant dans les WC. Rien n'a changé depuis mes huit ans.

A midi, allée chercher des affiches (pour Gabriel Attal). Passée devant chez Petrossian. En étudiant la carte, je me suis dit que je pourrai tenter un jour des pommes dauphines ou un rösti royal, par curiosité, pour rire.