Alice du fromage

Il y a quelques jours, Musk a annoncé qu'il remplaçait l'oiseau bleu de Twitter par un X noir (comme Space X).

Je n'y ai pas vraiment cru, mais H. hier a vu l'icône de Twitter se transformer sur son smartphone. Aujourd'hui ça a été mon tour.

Alors j'ai désinstallé Twitter car ce X est franchement laid et sinistre. Il me restera mon compte sur ordinateur, mais c'est comme FB: une fois que ce n'est plus sur smartphone, on ne s'en sert plus vraiment.
Je vais gagner du temps.

Des nœuds, des kilomètres, des bars, des hectopascals, des pieds, des mètres, un nord magnétique, un nord géographique…
Toutes les données dans un aéronef sont mesurées par rapport à la pression, donc à l'altitude et la température. Le plafond autorisé est donné en pieds, mais il dépend de la pression.
Bref, c'est un miracle qu'il n'y ait pas davantage d'accidents.

J'exprime ma stupéfaction.
Réponse: — Tu connais l'histoire du Gimli Glider?
— Euh non.
— C'est un 727 qui a plané sur plus de deux cents kilomètres, jusqu'à Gimli, Manitoba, au Canada. Ils savaient que la jauge était en panne donc ils ont fait les calculs à la main mais ils se sont plantés sur la quantité de carburant: la quantité nécessaire était donnée en kilogrammes et il fallait faire une conversion de volume en poids, mais les Canadiens ont utilisé des livres, soit à peu près la moitié du carburant nécessaire.

Plus tard, autre discussion, autre délire:
— Oui, tout est donné en fonction de la direction (exemple la piste: piste 06 veut dire piste face au 60° de la rose des vents, soit face à l’est, à peu près (l’est est à 90°)), sauf le vent qui est donné en fonction de son origine.
— Par rapport au nord géographique (dit nord vrai) si c'est la météo, mais la circulation aérienne utilise le nord magnétique.

En lisant sur le sujet, la différence semble provenir de l'instrument de mesure utilisé par convention: manche à air (nord vrai) ou boussole (nord magnétique).

Ici une étude sur l'abandon du nord magnétique dont la dérive accélérée pose des problèmes de fiabilité des données dans le temps.



Pour finir, les nuages vers le nord vue de la piste à six heures du soir. Ce fut une journée difficile, éprouvante, une de celle où je me demande si je recule d'un pas après avoir avancé de deux ou si je recule de deux après avoir avancé d'un.

Retour à St-Eloi. C'est le prêtre en charge de la paroisse qui officie, peut-être rentre-t-il de vacances. Il est âgé, marche difficilement, son humour affleure dans sa voix.

Lecture du jour: Exode 20, 1-17.
Sermon (extraits): « Lorsque j'étais petit, on apprenait encore par cœur, et j'ai appris les dix commandements. […] Lorsque j'étais jeune prêtre, je reçois une dame en confession: "— Mon père, j'ai péché contre les commandements six et neuf. — Te absolvo…" (il mime les geste de l'absolution); puis lorsqu'elle a été partie, je me suis précipité sur la liste: c'était les commandements cochons. […] D'ailleurs ce ne sont pas des commandements, ce sont des paroles, deca logo. Paul n'était pas encore passé par là, on ne savait pas encore qu'il faut respecter l'esprit et non la loi […]. Entre nous soit dit, il est beaucoup plus facile de respecter une loi que l'esprit […]»

J'ai l'impression d'avoir enfin trouvé un prêtre à la hauteur de celui de mon enfance, qui faisait des prêches extraordinaires, réussissant toujours à lire l'actualité à la lumière des textes du jour.
Impression à confirmer.


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En sortant, je flâne devant la table des livres à emporter. Je prends:
- Jean-Marie Tillard, Eglise des Eglises, sur l'œucuménisme;
- H. Godin et Y. Daniel, La France, pays de mission?, livre mythique sur l'accueil des ouvriers;
- William J Whalen, Separated Brethen, dont le sommaire liste les religions aux US (édition 1979)

J'avais envie d'une salade travaillée (autre chose que de la tomate avec de la laitue ou du fromage de chèvre ou du saumon — je n'en peux plus de ces salades sans imagination), donc rendez-vous à 19 heures au Carpe Diem.
Déception: les propriétaires ont changé. Les nouveaux sont très gentils, mais la carte est devenue de la brasserie banale. Points positifs, la Guinness est de retour et nous les soupçonnons de faire un excellent couscous.
Ce sera pour un autre jour: je n'ai pas envie de cela ce soir, je suis trop fatiguée.

Café Beaubourg en terrasse, protégés du crachin. Omelette et pavlova. Comme toujours la cuisine est très bonne (plats simples dépouillés exécutés avec rigueur) et leur musique nulle et trop forte. Heureusement nous sommes dehors.

Gare de Lyon. Le prochain train est annoncé à 21h16, ce qui est bien; nous avons loupé le précédent à cinq minutes, ce qui est dommage.
— Au moins on va avoir le temps de s'installer.

Sauf que le quai n'est pas affiché: hall 1. Une troupe attend. Une rame arrive. Sera-ce le bon train? Des gens remontent le quai, dubitatifs. Il y a trois rames, les trois partiront-elles, ou seulement la première?
— Viens, on va remonter entre la troisième et la deuxième, on sera au niveau des escaliers; si ce n'est pas le bon train il sera facile de changer de quai.

Nous remontons le long du train. Le conducteur est dans la cabine de la seconde rame, nous le voyons descendre en grommelant. Apparemment quelque chose ne fonctionne pas dans les portes, un problème de purge.
Nous attendons encore. Le quai est quasi envahi tout du long d'une population clairsemée; ceux qui pensent que c'est le bon train restent tandis que d'autres qui connaissent les tours pendables de la SNCF doutent.

Finalement le quai est annoncé, c'est bien le bon train, mais sur les trois rames, il n'y en a qu'une qui va partir, la dernière. Nous remontons le quai, nous avons du retard sur ceux qui étaient mieux placés. Je monte dans une rame; instruite par l'expérience de la veille, je force l'escalier pour trouver des places à l'étage. Il y en a, mais séparées.

Je suis assise en bord d'allée, je lance la suite de Bullet Train que je regarde depuis deux jours gratuitement sur Prime Minister en me connectant en VPN à partir du Canada. A côté de moi, dans l'allée, un jeune homme s'est assis sur le sol en tailleur. Il est frisoté, plus petit que moi, a le poil (de barbe) si rare que j'ai cru que c'était une fille qui ne s'épilait pas, un anneau dans chaque narine. De mon siège je le surplombe et de temps en temps je regarde ce qu'il regarde sur son téléphone; j'essaie de comprendre s'il s'agit de sms, de Twitter, de Tic-Toc ou d'autre chose; mais à coups d'œil furtifs je ne parviens à aucune conclusion.

Soudain je lis, écrit en capitale, «LA MEUF A COTE DE MOI EST EN TRAIN DE REGARDER BULLET TRAIN». Nous échangeons un regard, je souris et je précise: «pour la troisième fois».
Je lui tends un écouteur et j'installe mon téléphone sur mon genou.
Nous regardons ensemble Bullet Train jusqu'à Melun.

Je quitte la coulée verte, traverse la place Henri Frenais, entre dans le hall. 19h04, le panneau indique un train pour Montargis voie K à 19h07 (je devrais connaître les horaires par cœur mais ça ne m'intéresse pas assez). Je cours un peu, pas envie de le rater, envie de m'assoir et dormir.

Je monte l'escalier en clamant «pardon» pour qu'on se pousse (première alerte, des gens sont en train de le descendre), j'arrive sur le quai, saisis la situation d'un coup d'œil: voie L un train pour Laroche-Migennes, voie K un train pour Montargis (ils suivent la même ligne jusqu'à Fontainebleau), beaucoup de monde dans les voitures, sur les quais; il y a dû y avoir des trains de supprimés plus tôt.

Je remonte le long du train vers les dernières voitures, attendant la sonnerie fatidique pour me précipiter vers une porte — pas de sonnerie —, je monte dans une voiture, dérange des voyageurs debout sur la plateforme, fais se lever deux jeunes filles assises dans l'escalier. J'avais l'intention de m'assoir moi aussi sur une marche, mais je découvre qu'il reste trois ou quatre places à l'étage (les gens ne sont pas assez opiniâtres), m'installe.

Annonce vocale dans le train, problème de catenaire à Bussy-St-Antoine, plus rien ne circule.
SMS à H. pour le prévenir, je commence mentalement à choisir mon restaurant pour aller attendre tranquillement que les choses se tassent. (Je ne peux plus aller au cinéma comme je l'aurais fait auparavant à cause du dernier train à 22h46: c'est trop tôt, le temps de revenir d'une salle aux Halles (et pas à Bercy car la ligne 14 est fermée: tout est devenu infernal, mon monde rétrécit à coup de transports indisponibles)
Et là, inattendu, coup de fil de H. (d'habitude on règle ça par sms) avec une décision elle aussi inattendue:
— Je viens te chercher.
— ?? pas question. Tu ne vas pas faire 160 km aller-retour pour un problème de train. Je te l'interdis.
Mais qu'est-ce qu'il lui prend? Je ne comprends pas. Comme j'ai très peur qu'il ne m'écoute pas (en règle générale il ne m'écoute pas), je cherche une solution de compromis:
— RER A à Boissy, ça t'irait?
(soit une heure de voiture malgré tout).

RER A à 20h40, arrivée à 21h08, passage chez Joël (la case villecresnoise) vers 21h30. Hélas le rideau est baissé, il n'avait pas de client ce soir donc il a fermé. Il attend un dernier livreur Uber-eat. Il nous fait entrer, nous offre un verre, on discute. Il cherche à vendre, il a trouvé un boulot salarié, les charges ont trop augmenté: «je ne me paie plus, tout ce que je gagne sert à payer les salariés et les charges».
L'Ukraine après le Covid auront eu raison de lui.
On se quitte en lui faisant promettre de nous contacter s'il organise quelque chose avec ses clients fidèles avant la fermeture. Le fera-t-il?

Nous échouons à 22h30 au Mac Donald de Brie-Comte-Robert. Salle ouverte jusqu'à vingt-trois heures, Mc Drive jusqu'à une heure. Les employés sont si jeunes que j'ai l'impression d'un camp scout, en auto-gestion.
H: — N'empêche, Amazon, MacDo, on critique, mais ça marche.
Moi: — Ils m'ont sauvé la mise à Metz, y'avait plus qu'eux pour servir après dix heures.
H: — Le nombre de fois où on a atterri au McDo à Mulhouse parce qu'il n'y avait que ça d'ouvert…


Le lendemain, une collègue m'apprendra qu'elle était dans un train à 16 heures quand tout s'est arrêté. Le train était à Montgeron, il est reparti en arrière et est retourné gare de Lyon. Elle est arrivée chez elle à Montereau (une station après Moret) vers 22 heures.

Cela faisait un moment que j'avais repéré qu'il y avait des messes à midi à St-Eloi pas loin du boulot. Depuis que je ne travaille plus à la Défense, je n'y vais plus beaucoup: je n'arrive pas à caser cela dans le week-end; y aller tôt à neuf heures (mais maintenant que je ne rame plus je fais une grasse mat par semaine, c'est royal), à six heures et demie le soir le samedi ou le dimanche ou à onze heures à Moret le dimanche? Il faudrait annoncer à H. que je m'en vais et je n'en ai pas le courage. Je n'arrive pas à accepter l'incompréhension de son regard concernant une chose qui m'est précieuse, je préfère agir de façon invisible: le midi au boulot, c'est très bien. (Evidemment ça loupe le côté propagande et affichage de la démarche, mais cela n'a jamais été mon style. La plus grande propagande est celle que je fais ici, c'est dire. Est-ce être mauvaise catholique? Je suis si convaincue que chacun sait ce qu'il a à faire que je considère le prosélytisme comme une insulte à l'intelligence; par ailleurs, l'église catholique est si agaçante dans ses travers irréformables. Que c'est étrange, tant de personnes de valeur dans une institution parfois si méprisable.)

Messe à St-Eloi donc, pour la première fois, petite salle en longueur astucieusement logée sur le flanc de la nef. Eglise consacrée en 1967 à la place de l'ancienne démolie; église métallique en hommage à St-Eloi, patron des travailleurs du fer. Des photos montrent le quartier, racontent la destruction et la construction, commentent la consécration: «l'assemblée participe à la bénédiction de la nouvelle église. Les fidèles découvrent avec surprise le cadre d'avant-garde auquel ils vont devoir s'adapter». On sent la réticence du journaliste devant cette architecture contemporaine.

Je suis venue en métro (deux stations), je repars à pied. Il bruine, il pleuvait ce matin quand j'ai emprunté la coulée verte. Finalement la canicule n'aura pas eu lieu au nord de la Loire. Ce quartier me plaît. Je traverse le square St-Eloi, photographie une baleine (baleine de 1982 par Michel Le Corre, apprendrai-je plus tard).




En sortant du square, j'apprends que celui-ci occupe l'emplacement du manoir mérovingien du roi Dagobert.
Il me faudra un petit moment pour faire le lien avec saint Eloi.

Une semaine seul responsable au boulot.
C'est reposant.

Je me faisais une joie de voir ce film, la bande-annonce était drôle et j'aimais que Ryan Gosling ait accepté de jouer le rôle de Ken.

Gros, gros malaise. Pour le résumer, il suffit de mettre en relation les premières minutes du film, où des fillettes shootent dans des poupons et détruise des bébés symboliques (ce qui est très dérangeant: ce n'est pas parce qu'on ne veut pas d'enfants ou moins d'enfants qu'on souhaite détruire des bébés) et la dernière phrase du film (que je ne donne pas pour ne pas spoiler¹) pour comprendre que l'idée générale est: on ne change rien et achetez des Barbie, elle est super.

Evidemment, la mission était impossible: comment défendre Barbie avec ses mensurations fantasmagoriques comme image de la femme moderne? Il aurait fallu que le film soit réalisé par quelqu'un d'autre que Mattel, il aurait fallu quelque chose d'aussi noir que The Boys, où il est clairement affiché, assumé et critiqué que tout n'est qu'histoire de popularité et d'argent, puisque les deux sont indissolublement liés, que les super-héros se fichent de sauver l'humanité et que Barbie se moque de promouvoir les femmes: tout ce qui compte, c'est vendre.
C'est bien pour cela que j'étais curieuse de le voir: comment ce film allait-il s'en sortir?

Il ne s'en sort pas, et le pire, c'est que (ou: c'est loqique, puisque) il n'en a jamais eu l'intention. Il présente deux mondes manichéens, le monde de Barbie dominé par les femmes et le monde réel dominé par les hommes («le patriarcat»), il fait se croiser les deux et n'en tire qu'une conclusion: qu'il faut que le monde de Barbie continue comme avant, et donc inéluctablement, le monde réel aussi.
Seule touche d'humour, Ken pense un instant que le monde réel est dominé par les hommes ET par les chevaux (je fais l'hypothèse que tout ceci est très américain, qu'il y a des clins d'œil qui nous échappent, qu'il s'agit d'opposer le modèle californien au modèle texan, les intellos fitness aux bourins cowboys).
C'est une catastrophe de propagande, il faut interdire ce film au moins de douze ou quinze ans, et s'il y a des profs très courageux, il faut l'étudier en classe pour démonter le discours, l'imaginaire et le modèle proposé.

Il n'y a pas de solution pour Barbie. Si l'entreprise veut réellement défendre les femmes, il faut changer les mensurations des poupées. (Ç'aurait été fantastique si Mattel avait profité de ce film pour faire cette annonce. Ça, ça aurait eu de la gueule, cela aurait démontré un véritable engagement. Dommage.)



Note
¹: Evidemment, cette dernière phrase est censée signifier que Barbie est entrée dans le monde réel, mais elle dit beaucoup plus que ça — et autre chose —, l'inconscient parle.

Anna Kubišta est franco-tchèque. A l'occasion d'un partage de blagues sur Poutine et les Russes, elle a repartagé une blague qu'elle avait publiée le 1^er avril 2022 lorsque Le Monde avait fait un article sur l'humour noir soviétique.

1/ Ma contribution au débat avec une blague #tchécoslovaque des années 1960 :
Le président communiste Novotný arrive un matin à son bureau au Château de #Prague et trouve un ouvrier accroupi devant sa porte. Il lui demande ce qu'il fait.

2/ "Je répare la serrure de ta porte, camarade président," répond l'ouvrier.
"Ah bien, bien," répond Novotný qui rentre dans son bureau.
A la fin de la journée, Novotný sort du bureau et trouve à nouveau le même ouvrier devant sa porte.

3/ Il s'exclame : "Comment ? Tu es encore là camarade ! Mais moi, j'aurais réparé cette serrure en 20 minutes !"
Et l'ouvrier de répondre : "Toi peut-être, mais moi je suis avocat".

(4/ Président de République socialiste tchécoslovaque entre 1957 et 1968, Antonín Novotný avait une formation de serrurier)

Jusqu'ici, tout va bien. On sourit ou on rit, on regrette de ne pas avoir su que Novotný était serrurier et on lit la blague suivante.

Sauf qu'au passage on lit les commentaires.
Et le monde vacille :

Un twittos : Mais du coup, c'est quoi la blague?
Anna Kubišta explique : La «blague» c'est que les intellectuels (etc), le plus souvent considérés comme des ennemis du régime, finissaient ouvriers (dans le meilleur des cas, sinon ça pouvait être le camp de travail ou la potence). C'est une blague politique et particulièrement grinçante.

Un autre twittos : ah bah non, tout ça c'était pas dans la blague
Anna Kubišta : Purée. Alors déjà expliquer une blague, c'est nase. Et une blague politique je vous raconte pas. Je viens de vous faire une explication de texte et de contexte, si vous ne comprenez pas je ne peux pas vous aider.

Et c'est alors — tadaam — qu'apparaissent les commentaires de @PRCF:

premier tweet : juste une blague contre les ouvriers.

deuxième tweet : un serrurier ne peut pas etre president selon vous ?
la classe…
tout est claire

Un twittos ré-explique : Pire - ceux qui avaient des métiers jugés trop “intello” étaient très souvent requalifiés de force par les dictatures rouges (partout pareil - nivellement par le bas, toujours, à chaque fois). Bien évidemment ils n’étaient pas du tout formés pour faire leurs nouveaux métiers.

réponse du PCFR : mais bien sur.
c'est comme ca que Cuba arrive à faire des vaccins contre le covid, l'urss envoyer des femmes dans l'espace, ce dont la France est incapable.

Je suis bien contente d'être un boomer, d'avoir des souvenirs et de contempler cela — même si je ne sais pas exactement si cela me fait plus rire que pleurer ou plus pleurer que rire.

Encore une journée passée comme en rêve. Je ne me souviens de rien, sauf que j'ai découvert le protocole PAOS, l'équivalent de l'IDA pour les dommages corporels causés par des accidents de circulation.

Sur ce modèle, pour les accidents de la circulation et les sinistres impliquant des bicyclettes, un protocole a été signé le 24 mai 1983 entre les trois caisses nationales d'assurance maladie (CNAMTS, CANAM et la CCMSA) et les organismes représentatifs des entreprises d'assurance (GEMA et FFSA) avec pour objectif d'accélérer le recouvrement par les caisses de sécurité sociale des créances qu'elles détiennent auprès de l'assureur du responsable de l'accident, de permettre aux assureurs d'indemniser plus rapidement les victimes d'accidents de la circulation et de simplifier les rapports entre les caisses de sécurité sociale et les entreprises d'assurance en éliminant les causes de litiges. (Annexe III)

Bon, tout le monde s'en fiche ici, mais il en ressort que les mutuelles de la code de la Mutualité ne sont pas concernées. Du moins je crois. Si cela se confirme, une méchante assurance à forme mutuelle (ne pas confondre) est en train de nous voler quinze mille euros. (Je suis assez contente de moi d'être parvenue rapidement à cette conclusion sans connaître le sujet une heure plus tôt).

Je suis allée chercher H. gare de Lyon et nous sommes revenus ensemble par la coulée verte au Janissaire dont l'enseigne matin après matin retient mon œil: «gastronomie turque».
Excellente cuisine.

Au retour vers la gare, H. a reconnu la mairie du douzième où il a déclaré O. lors de sa naissance (une aventure que je raconterai un jour). Je n'avais pas pris conscience que c'était ici.

Journée sans intérêt. Le vieux Metz est joli.

Je rentre. H. est allé chez le dentiste.
— T'as vu sa signature ?
— Non, montre.
Je regarde, ne comprends pas.



— Il n'a pas signé?
— Mais si, c'est le trait.
— ...

Demain déplacement pro. Comme je n'ai pas envie de me lever aux aurores pour arriver gare de l'Est à sept heures, j'ai décidé d'y passer la nuit. J'ai dormi comme une bûche dans le TGV, avec toujours l'angoisse: ai-je ronflé (peut-être), ai-je bavé (non).

Hôtel, cinéma, Asteroid city. Je pense à Six Personnages en quête d'auteur et à Picasso, qui ne dessinait plus, ne peignait plus, ne traçait plus que quelques traits, arrivé au bout de ce qu'il avait envie d'exprimer, épurant encore et encore, minimaliste jusqu'à la disparition.

Même chose avec Jarmusch, les frères Coen, Anderson: de moins en moins de récit et de personnages, de plus en plus d'images et de simplification, menant pour eux à la caricature: The Dead don't die, Avé, César!, et pour Anderson French Dispatch et maintenant Astéroid City: des images, de la couleur, une graphie à la limite de la bande dessinée.

Je sors du cinéma trop tard pour trouver un restaurant ouvert et échoue au McDo près de la cathédrale. Une serveuse ressemblant à Anna Kendrick, tirée à quatre épingles malgré la chaleur et l'heure tardive, semble sortie tout droit d'un film américain.

Ni pluie ni orage. Eclairs dans le lointain.

Et tandis que le prestataire informatique nous expliquait que l'un de ses clients mutualistes, assureur de nombreux policiers, avait demandé pour eux «une charte graphique un peu plus bleu blanc rouge que pour ses autres adhérents», je n'ai pu m'empêcher de murmurer: «qu'est-ce qu'on va choisir pour les nôtres? Picsou dans son coffre-fort?»

Orage donc pas de planeur, journée «bâchée». Aussitôt s'ouvre une éternité de temps devant soi qu'on s'imagine remplir de mille trucs en retard — pour finalement avoir classé ses mails, répondu à un ou deux d'entre eux en regardant Princesse malgré elle (bof. Je préfère les trucs pour ados plus musclés, genre Trinkets ou One of us is lying.)

Mission Impossible 5 à Dammarie-les-Lys (mais pourquoi si loin? Pourquoi ce film ne passe-t-il pas à Montereau ou Fontainebleau?). Les vingt dernières minutes de cascade sont parfaites, mais la première heure est verbeuse, avec des courses poursuites convenues qui pourraient être écourtées.
MI4 parlait de surpopulation et de virus, MI5 nous parle d'une IA en quête avancée d'autonomie, entre Terminator et ChatGPT.
Sachant que le film a forcément été tourné avant que ChatGPT ne soit rendu public, cette conscience de l'air du temps est à souligner.

Commentaire de H. : «tout le monde savait que Windows travaillait dessus [commentaire pour dire que ce n'est pas si extraordinaire que MI5 paraisse s'en inspirer]; mais je ne pensais pas qu'il le mettrait à disposition du grand public.»

O. part en vacances, donc nous récupérons Charlotte pour trois semaines. Dix-huit ans, sourde, maigre, mais en bonne santé, toujours en train de râler. Elle reprend immédiatement ses marques.

Il fait très chaud.
Comment appelle-t-on les parents de la copine de votre fils? Ce ne sont pas des beaux-parents, ou bien si? Il manque beaucoup de noms pour nommer les liens de parenté.
Ils sont passés à la maison pour la première fois. Leur fils, le frère de Y., habite dans le village épicentre du tremblement de terre en Charente la semaine dernière. Ils nous ont confirmé que ça tremblait souvent, mais à peine, des frémissements (euh… entre ça et le raz-de-marée il y a quelques années, il faut fuir cette région au plus vite).

J'ai appris qu'on parlait portugais à Madère et il est possible que je fasse enfin la différence entre les Baléares et les Maldives. Oui je suis une bille en géographie vacancière. Il faut dire que je me sens peu concernée.

O. a un PC à me prêter/donner, je me rapproche de l'installation d'un simulateur à la maison (parce qu'au rythme d'une heure de leçon par semaine vingt-quatre semaines par an, ça va me prendre une éternité).

Je note ici, dans Les Travaux et les Jours: j'ai ciré les chaussures d'hiver avant de les ranger. Je pensais avoir le temps de faire un peu de couture, et puis non. Le temps passe vite à ne pas faire grand chose.

J'ai fini hier La vingt-cinquième heure (conte balkanique flippant) et il me faut choisir le livre suivant. Je feuillete la biographie de Boulgakov, organisé en trois parties suivant ses épouses successives; vérifie que je n'ai pas La garde blanche; compare les dernières pages du Maître et Marguerite dans la Pléiade et chez Robert Laffont (j'ai lu (ou imaginé) qu'il existait plusieurs versions de cette fin qui m'est très chère et j'ai toujours peur d'en découvrir une autre version que celle que j'aime); ouvre un livre d'entretiens avec Akhmatova (qui ressemble plutôt à une correspondance) et découvre à la fin du Absalom! Absalom! de Gallimard imaginaire une biographie des personnages, une chronologie et une carte. Que choisir?

Journée de m** comme je n'en avais pas eu depuis longtemps, à commencer par m'être trompée de jour et être restée en télétravail alors que je devais former quelqu'un au boulot.

Bon bref, je vous mets quelque chose trouvée sur Twitter.

Dans la Marine, un enseigne de vaisseau est appelé Lieutenant.
Il peut commander une petite unité. Dans ce cas, on l'appelle commandant.
Après on a le Lieutenant de vaisseau, qu'on appelle capitaine.
Quand il commande une unité, on l'appelle aussi commandant.

Après, le capitaine de corvette. On l'appelle commandant. Même s'il ne commande pas. On peut avoir plusieurs commandants sur un même navire mais un seul qui commande tout le navire.

Puis le capitaine de frégate. Lui aussi est appelé commandant.
Il peut commander un navire mais pas une frégate. Pour commander une frégate, il faut être capitaine de vaisseau. Alors qu'il n'y a pas de vaisseaux dans la Marine, c'est un terme générique.

Enfin on a les contre-amiraux, les vice-amiraux, les vice amiraux d'escadre et les amiraux, que l'on appelle tous "amiral".
Parce que .....
Ben parce que c'était déjà assez compliqué comme ça.

Dans le prochain fil, nous verrons l'appellation des navires modernes, et pourquoi nos frégates ont un "D" sur la coque qui veut dire Destroyer, alors que certaines sont des croiseurs.

Comme l'a commenté quelqu'un, le plus simple est de saluer tout gradé par «commandant» (et j'ai appris qu'on ne dit pas «mon» dans la Marine).

Peut-être devrais-je en faire une catégorie.

Train pour Champagne (rive droite de la Seine alors que Moret se trouve rive gauche, si vous avez suivi), H. me rejoint du ping-pong, kebab.

Gare de Champagne, boîte à livres. Un magnifique Palliser, les cinq tomes du Quinconce en un, du papier presque bible mais pas bible. (Pour ceux qui ne connaissent pas, c'est un livre qu'il faut relire quand on l'a fini, un polar dont vous devez trouver la clé — et il paraît qu'il en existe deux.)

Nous avons lancé un appel d'offres pour un développement informatique (ou quatre, ou quatre en un). C'est toujours extrêmement embarrassant pour moi: j'ai toute la compétence à domicile (via H.) pour savoir quelles questions poser; mais lorsque je suis au bureau, je n'ai aucune compétence personnelle pour juger des réponses.

Et décider en une semaine¹ d'un engagement de 700 000 euros HT sur cinq ans (sachant qu'en assurance on ne récupère pas la TVA) me semble vraiment léger (le développement est urgent et les décideurs partent en vacances).

Bref, cette situation est inconfortable et frustrante.



Note
¹ : ce n'est pas moi qui décide, je me contente de mettre des grains de sable dans les engrenages, ce qui est une autre source d'embarras : celle qui conteste sans apporter de réelles solutions.

J'ai horreur de la routine. Comme mon quotidien est essentiellement routinier, il me faut trouver des variations. Sachant que mes trajets sont contraints sur leur plus grande partie, il me reste les extrémités.

Ce matin, j'ai testé le viaduc des arts suivi de la coulée verte entre gare de Lyon et Félix Eboué.
Seule contrainte : emmener des chaussures de ville pour remplacer mes basketts en arrivant au boulot.



Ce n'est pas plus long que le métro.

Je connaissais la version :
«Un ami rencontre un logicien qui vient d'être papa:
— Alors? C'est un garçon ou une fille?
— Oui. »

Il existe désormais la version publicitaire métropolitaine (ligne 8, Reuilly). Je me demande combien de personnes la comprennent.

Bavure: le 27 juin 2023 à Nanterre, un policier a tué un adolescent de 17 ans, Nael Merzouk, pour un refus d’obtempérer (il avait grillé un stop après d’autres infractions). Peur du policier, fatigue, racisme ordinaire, (racisme endémique), etc? Quoi qu’il en soit, les quartiers se sont embrasés. Incendies et pillages, moyenne d’âge quinze ans, atmosphère festive, caméras de surveillance démolies et posts sur Instagram et Snapchat.
Ce qui est impressionnant, c'est que toute la France est touchée: une pharmacie séculaire brûlée à Montargis, la bibliothèque de Metz réduite en cendres. Les maires sont pris à partie.

C'est l'été (et non novembre 2005), l'école est finie (— ou presque: sujet de débats sans fin entre profs et parents sur Twitter), ces gosses ne sortiront pas des cités pendant les vacances — ils n'en sortent pas non plus durant l'année: je me souviens de la copine prof à Bobigny qui nous expliquait qu'un voyage scolaire à Paris était une aventure pour eux. C'était quinze minutes de RER — qu'ils ne leur venaient pas à l'idée d'effectuer: absence de curiosité, d'imagination, enfermement dans leur monde bien connu.

Pour expliquer l'embrasement, certains évoquent le rôle en sous-main des barons de la drogue, mécontents de la pression qui pèse sur eux ces dernières années. Je n'y crois pas, cette explication ne sert qu'à satisfaire notre besoin de logique.
Je crois que c'est tout simplement l'occasion, l'impunité, l'effet de groupe, et aussi l'exemple donné par les adultes depuis cinq ans: après tout, ceux-ci ont brûlé le Fouquet's, la Rotonde, saccagé l'Arc-de-Triomphe, pourquoi les enfants ne pourraient-ils pas s'amuser aussi?

Je ne sens rien, rien de la colère que je ressens lorsque ce sont des adultes qui font n'importe quoi. Fatalisme. Nous sommes collectivement responsables des enfants, j'en ai toujours eu la conviction.

Que faire maintenant?
A court terme, aucune idée.
Pour l'été, imposer aux CE de la Poste, de la SNCF, d'Engie, de tous les groupes où l'Etat est largement partie prenante et où les CE sont si riches qu'ils n'osent en parler, cinq à huit pour cent de gosses de ces cités: que ceux-là en sortent, qu'ils voient autre chose.

Et puis évidemment, l'école. Il y a tout à revoir.
Parfois je pense à la fin du premier ou second chapitre de La Gloire de mon père: Joseph reproche à un collègue instituteur son manque d'ambition, celui-ci répond qu'il a évité l'échaffaud à une poignée d'élèves, qu'il estime donc avoir réussi sa vie.
Des derniers témoignages directs d'instituteurs que j'ai reçus, je retiens le découragement devant des injonctions contradictoires et un programme loufoque où se mélangent l'apprentissage fondamental (lire, écrire, compter) et des lubies contemporaines et changeantes. En substance, j'ai entendu «on n'a pas le temps de se concentrer sur le programme avec tout ce qu'on nous demande autour».

Retenons les habituels guignols de la Nupes qui ont du mal à cacher leur satisfaction (la France brûle, ils se réjouissent: tout va bien):



Cependant, parfois, retour à la réalité: ceux qui brûlent et saccagent ne sont pas électeurs, ce qui risque à terme de poser un problème pour ces députés si particuliers, d'où des volte-faces comiques et pitoyables.

Le bon bouche-à-oreilles dont bénéficie Indiana Jones et le cadran de la destinée nous a décidé à aller le voir. Verdict: d'après H. (plus fan que moi), c'est le meilleur après le premier.

On passe un bon moment, Indy est un misanthrope déçu par la vie, les répliques sonnent juste (quelle différence entre un archéologue et un pilleur de tombeau?) et le scénario évite de nouer une histoire d'amour entre la jeune filleule et le vieil ours (écueil que contourne peu de films américains).

Je vais spoiler légèrement en posant la question suivante: si vous pouviez visiter l'époque de votre choix, laquelle choisiriez-vous?

Et j'ajoute une autre question: qu'est-ce qu'un homme de notre époque projeté dans l'Antiquité peut apporter aux homme de cette époque?
Je suppose que ça dépend de la spécialité de l'homme en question, mais personnellement, pas grand chose: je peux leur apprendre le lavage des mains et la stérilisation des instruments, la fourchette, l'étrier, le collier de labour. Je peux expliquer pourquoi certaines transfusions sanguines fonctionnent et pas d'autres — mais sans savoir comment vérifier lesquelles vont fonctionner. Je peux expliquer aux savants de l'époque les rapports entre pression et température, l'existence du vide, l'attraction des planètes, l'équation de la vitesse. Je peux expliquer deux ou trois choses en gynécologie et obstétrique — mais pas sûre de faire beaucoup baisser les morts en couche.
Mais l'électrécité ou le vélo, par exemple, suppose une ingénierie (fil de cuivre, verre pour l'ampoule, acierie).
H. me parle de la poudre, de la machine à vapeur.
Mais je ne suis pas sûre d'avoir envie d'apprendre cela à l'humanité et précipiter l'industrialisation.